Сегодня умерла мать ...

А может этом мир я все-таки придумал для себя? Придумал все свои страдания, радости, печали, ликования. Но для чего? Что могут дать они душе желающей вернуть свободу?

Хотел бы объективность я найти, как некий символ истины извечной, но убедился в том, что нет ее нигде, нет объективности. Всегда и всюду вижу только субъективность.

Так кто же тот субъект, который есть всегда, который был повсюду...? И где есть то, что не было бы им?

Рассудок мой пришел к пределу понимания. Что за чертой? Бессильно все, чем можно познавать за этой гратью тайны бездны безпределья.

Музыка

Музыка

Фото —  Анжелика Гёршлегер

Уже скучаю по такому вот лесу… денечка через три выберусь на разведку в тайгу ...

… сказочная, хоть и без гномов… суровая, хоть и без викингов ... 

Когда приветствую, приветствую я тысячи миров в бесконечной вселенной.

Когда сержусь, сержусь на тысячи миров в бесконечной вселенной.

Когда сажаю дерево, сажаю тысячу миров в бесконечной вселенной.

Когда я спорю, то спорю с тысячью мирами в бесконечной вселенной.

Когда ласкаю кошку, ласкаю тысячу миров в бесконечной вселенной.

Когда я ухожу, то ухожу из тысячи миров в бесконечной вселенной.

Когда смеюсь, смеюсь я тысяче миров в бесконечной вселенной ...

Вот так и есть, покачашься, покачаешься маятником,  потукаешься о стенки и опять… благодать! 

Почему чукча? Так, говорят, у них принято петь о том, что видят. А здесь, что видел на прогулке, то  и фоткал. Почти что так

 

 

Я нездешний словно бы. Словно мятеж во мне, 

словно срежь с меня кожуру — и увидишь степи, 

на всю дальность взгляда — полотна пустых степей, 

только ветер, ветер кричит, только солнце слепит. 

И руками в душу такую уже никак - 

обожгутся руки и глиняной станут чашей, 

из которой пить — как живым выходить из драк, 

из которой не пить нельзя, а коснуться страшно. 

Словно степь во мне, словно кто-то идет по ней 

и безумно шепчет, отчаянно, горько шепчет: 

«То не ветер, не солнце — время. Оно сильней. 

То не степь, не травы — лишь время. Оно конечно». 

Нарастало время, росло, как растет сустав, 

нарастало, стыло, орало в уши «ты лишний!», 

Нарастало, жало, давило к земле — не встать. 

Но во мне распахнулись двери… И кто-то вышел. 

(С)

 

***

 

Бабочкой никогда

Он уж не станет… Напрасно дрожит 

Червяк на осеннем ветру.

 

 

***

 

Грузный колокол. 

А на самом его краю 

Дремлет бабочка.

 

***

 

И осенью хочется жить 

Этой бабочке: пьет торопливо 

С хризантемы росу.

 

***

Это наверное про меня.Ну не нравится мне гиперреализм… в рисунках допустим. А вот такие наброски по вкусу.